In principio era il dolore.

Al enviarme tú, que eres a quien me dirijo, destinatario y condición de mi escritura, esas imágenes sobre turistas italianos en el museo de El Bardo, grabadas de forma inconsciente e irreversible, he sentido incertidumbre ante el dolor. Una lágrima caía por mi mejilla a medida que la flecha que indica los minutos restantes se consumía y no la he podido sentir: era el dolor. Siempre se dice que los seres humanos poseen distintos rangos o grados de afección psíquica ante una situación tremebunda o que cause dolor. Nunca antes había pensado que aludía al dolor físico e imaginaba un samurái siendo tatuado en la pierna de algún chico de barrio mientras caía una gota de sudor frío por su nuca y se notaba, apenas perceptible, entre tanta virilidad, el llanto de un crío y el chirriar de dientes.  Poseemos un umbral del dolor. A todos nos duele. El dolor físico es casi un olvidado: vivimos tiempos de profundo dolor espiritual, acecho que creíamos haber desestimado en esta sociedad de la desinformación, en la que nadie nos habla de él, ni de la muerte ni tampoco de que todos estamos vivos. ¿Sabrán los niños? Protección, protección, protección. Y por eso, tal vez me digo, he llorado como una niña mirando la ventana y los árboles agitados por el viento de marzo.

*

Ni siquiera fui capaz de terminar El libro del desasosiego de Pessoa. Si algún día lo logro, sabré que he aprendido a manejar el dolor, mientras tanto, seguiré aprendiendo. Eran apenas unas páginas que no me dejaban continuar.

*

Fernando Pessoa retratado por Amadeo de Souza-Cardoso.
Fernando Pessoa retratado por Amadeo de Souza-Cardoso.

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