Como ríos en los que flotaban cosas increíbles.

Reconozco que la idea del fracaso siempre me ha apabullado con inútiles preguntas, digo inútiles por no decir “asfixiantes”, “verdaderas” o “evidentes”, asimismo por no decir “obstáculos que no puedo… No soy capaz de abordar”. Cada paso que doy se ve abocado -irrevocablemente- al drama. El hecho de conversar con éste o aquel, se ha convertido en un suplicio del más alto nivel: ¿diré alguna estupidez? ¿creerán en mis palabras? ¿es, acaso, interesante lo que cuento? ¿me escucharán? Sinceramente pensar que estás verbalizando aquello que sientes, sabiendo que no cubres el porcentaje de veracidad requerido, y que, además, tu interlocutor mientas tanto piensa “por favor, pescado y puré no, que haya sobras con cualquier cosa con tomate en la nevera, ¿a quién debo rezar, eh?” es sencillamente revelador. ¿Hasta qué punto el silencio habla por nosotros? ¿Es otra forma de fracasar? ¿Qué hay del “Ever tried. Ever failed. No matter. Try again. Fail again. Fail better” de Beckett?  ¿Tengo que tragarme yo también esto? La pose intelectualoide con tintes preferentemente nihilistas y profundamente lacónicos tan sólo contribuyen a la construcción de un “yo” de lo más ridículo muy semejante a la de un gato lamiéndose la patita. Al final todo hace bola de pelo y regurgita. Aún no me creo que hubiese podido escribir esos poemas tan absurdamente románticos; -joder-, que son míos, llevan mi firma y no encuentro su motivo de ser mas que en fracaso sobre fracaso, entregas fortuitas y especulaciones en torno a un tema más manido que, que: hay que joderse. Y joder más. Prefiero suponer que el fracaso es otra de las tantas derivas que provoca en nosotros el vacío o el abismo sobre el que nos arroja la escritura. En tanto en cuanto, fracaso como engaño. Y como mentira, ficción. Y como ficción la escritura y círculo cerrado, concéntrico, articulador de explosiones mínimas y constantes. Arte, de hecho.

Ahora, que he dejado de creer en todo esto, ¿qué puedo hacer?

Arte-facto.
Arte-facto.

a,

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