Medicina para sanar enfermos.

Nunca más tendré que apagar la luz, recuerdo que pensé. Porque ya no habrá necesidad de encenderla. Me toqué los ojos como tratando de imitar la intención de un niño atado a una mística de rythm and blues. Tal vez, no vería nunca más, y aquello no estaba tan mal. Me hundiría en una espiral de rocanrol decadente y salvajemente sucio, a todas horas. Alguien consumiría droga por mí; ante los ojos de una sociedad anestesiada no sería técnicamente drogodependiente. Por una vez un vicio no sería suministrado por un adicto, sino por la mano que mece la cuna de forma directa. La droga no se vendería en la calle, sino en las venas. A esta acción la denominaremos “revolución de corrientes” y los iconos serán re-muertos, y más muertos pero famosos, ricos y mohosos, con huesos y carne putrefacta y ningún tipo de literatura amable. Lo cierto es que la juventud vivirá un nuevo Woodstock y yo seré la chica desnuda que baile de forma asistólica a quien todo el mundo vea y se me prive de contemplar, no sin cierta desgana (porque iré drogada, o medicada por otros desde un punto de vista más saludable), a toda esa multitud que discurre en un silencio propagandístico y posmoderno. Mientras todo esto suceda, me daré la vuelta e intentaré dormir al tiempo que una señora bajo mi venta adoctrina a los pájaros dormidos: hoy no tengo pan para vosotros, hoy no tengo nada que daros de comer. Y marcha calle abajo. Los camiones de las basuras iluminan con su luz el asfalto moreno en la noche y sus voces se escuchan, más allá de los parques que oxigenan esta zona franca de mi ciudad.

Pequeñas obsesiones.
Pequeñas obsesiones.

a,

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