Lectura: Pedro Páramo

Este libro para mí es muy especial. Lo leí cuando tenía dieciocho años, lo volví a hacer a los diecinueve, el verano de los mismos años, a principios de este, el de los veinte y hasta dos veces con veintiuno y eso que los tengo recientes, recién sacados de la fragua. No es mi libro favorito. ¿A una madre se le pregunta a qué hijo quiere más? No se debería, pero bueno, puede pensarse. Este tipo de preguntas se encuentran en el mismo saco.

Me gusta mucho. Me gusta porque Rulfo nos engaña. Nos hace morder el polvo en toda regla, de forma real. Hay momentos de la lectura en los que piensas que tienes arena en la lengua y que el aire te asfixia de una manera tal, que tienes que cerrar el libro para poder respirar. La frente se cansa de hacer tanto esfuerzo para evitar el sol, como la mano de estar tumbada encima de ella. El pelo huele a desierto y a paredes blancas llenas de polvo, desconchadas y tristes.

Uno se agobia y piensa que se va a morir. Y al terminar el libro, te levantas desde donde estés y crees, de forma sincera, dices mejor dicho, que no sabes si has entendido bien lo que ha querido decirnos este tipo o no. ¿Quién es Pedro Páramo? Abundio diría que es ”un rencor vivo”. Si un hombre no ama y las mujeres lo aman, está bien, pero cuando ama y la persona a la que ha elegido no tiene conciencia de sí, el cielo se tumba a esperar la fusión con el infierno: no amará nadie, perecerá la tierra y entre fuego tendremos frío.

Menos mal que le pilló la editorial antes de que se deshiciera del Pedrito. Menos mal. A este tipo que no sabe de técnicas narrativas cuando se le pregunta, a este tipo que dice que no escribió más porque se murió el tío Celedonio, que era el que le contaba las historias, por no querer decir que la creación es difícil. Dios trabajó siete días y sigue de baja.

Juan Rulfo

a,

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