La carta

Le han mandado una carta y la ha abierto con una espada, que tal vez sea la de su boda, o la de cualquiera. Quién sabe, la gente hace eso, ¿No? Bien, la gente se casa. No sabe si se casará algún día, así que no ha partido una tarta con eso en su vida, que no quiere decir que no haya partido muchas tartas.
En especial, si me dejan apuntar, de chocolate, que están más buenas y luego pues oye, se puede pasar el dedo por el filo del cuchillo o del tenedor grande, que desconozco el nombre técnico, y se puede chupar. Se chupa con aquiescencia, que para eso es nuestro dedo, un dedo lleno de chocolate que vuelve a la zona del delito y corta más para los demás, que es una guarrada, pero en fin, la humanidad se hizo así.

Ha abierto la carta con la mano, y se ha cortado, una verdadera lástima. Se ha chupado el dedo y ha pensado que tal vez si fuese un bebé no tendría que haber abierto el sobre y que podría seguir jugando y dándole patadas a una bola de colores que pendiese de un hilo junto a una cosa de plástico, cuyo nombre deben conocer los que hacen los juguetes, entiendo, y poco más. Ah, bueno, babear, y mirar a la gente muy atentamente. El resto es utopía durante los primeros años, muchos mimos… y nada de cartas. Ni hablar de cartas.

Cerró los ojos fuertemente y ahí estaban. Las fotos para el carnet de identidad de un estudio, que se hizo el otro día. Salía con un gesto de otra persona, unas cejas que en absoluto eran las suyas, y creyó que bizqueaba un poco. ¡Qué horror! Se dijo. Un absoluto y tremendo error. Terminó mandando unas que tenía de cuando aún salía con no sé quién, que por lo menos parecía feliz. Si de repente alguien, por el motivo x, le pidiera su carnet no sería quien sale en la cartulina, no señor, no sería. Tendría que vivir bajo ese cáliz, hasta por lo menos cinco años. Y todo el mundo sabe, que eso es una eternidad.

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