Conversaciones en el despacho

Esta mañana tenía la revisión de un examen. Estaba preocupada porque nunca sabes realmente qué vas a decir. Tú prepárate el discurso de investidura de Barack Obama que es llegar al cara a cara , que el tuyo pertenecerá al nivel digno del bebé que era un sol de los Teletubbies, solo que a mí no me han dado teletubie-galleta, sino un ”péinate para atrás” y ”nos vemos en la recuperación”. Por cierto, ¿Cuándo es? Ah no sé, míralo en la guía docente. Pero, ¿No sabes cuándo es? No, que no lo sé. Que pase el siguiente.

Bolonia. La gran mentira. Físicamente se traduce en una zona de Italia. En abstracto es un plan irrealizable de estudios, un engañabobos, un timo, otro más. Se hizo para que el estudiante pudiera dar cuenta de que una hoja escrita con cinco preguntas no le definía. Que era algo más, trabajo continuo y constante. Espera. Espera. Espera. Me rio yo de Bolonia.

Iba pensando yo en mis cosas, que si me pica la nariz, que si la señora de enfrente me está mirando, que si la chica de al lado lleva siguiéndome en dos autobuses seguidos, yo que sé. ¿Qué voy a decirle a la profesora? Pues no sé. ¿A qué saben las flores? No lo sé, no soy vegana. Ni tampoco sé a qué saben las nubes, Ausonia. Pues total, que iba yo, pin piririnpin pin, de camino a la universidad. He pensando en que podía contar una pequeña mentira, total, no va a ser más grave que los que copiaron, ¿o no? o tal vez… ¿o sí? Yo que sé. El otro día hablando con mi madre, si es que yo no sé mentir. Es que se me ve en la cara que no es verdad, que estoy mintiendo, que estoy copiando, que estoy engañando. Es superior a mis fuerzas. Con la honestidad de una piedra sacada del camino de Santiago, es decir, muy pecaminosa, he esperado tres cuartos de hora a que me recibiese. Y como no he encontrado nada más puro y verdadero que las lágrimas, por otro lado tan humillante, he pensando en cosas que me hacen ponerme triste, como las espinacas con bechamel o la tortilla de patata.

Cuando iban saliendo mis compañeros del despacho yo decía, bueno, pues vale, se está calentando. Es normal. Ya es hora de que llegue la primavera REAL YA. Crearé una plataforma. Cuando he ido a entrar yo aquello era un festival de la alegría. Cómo que quién soy yo. Cómo que cuál es mi nombre. He ido a todas tus clases. Te he preguntado dudas y me has remitido a que me las resolviera otro compañero. He entregado todas las prácticas. Repito que cuando te he preguntado me has dicho que volviera a pensarlo, que seguro que mi sistema neuronal y yo nos apañábamos. Soy Andrea. Andrea Toribio. Ah, sí, sí la de la letra bonita y ordenada. ESA SOY YO. Pues tu examen, verás, qué nota tienes, bien, bien un tres. Pues la primera he dejado de corregirla porque la tenías mal, la tercera la cuarta contestación no me cuadra y he desestimado el ejercicio y la tercera directamente no es correcta. Y mientras yo, pensando, que tenía una bandeja enorme de tortilla de patata delante y que no me iba a levantar de la mesa hasta que me la terminase, o sea nunca, o en este caso al uno de julio. No voy a poder matricularme de los profesores que quiero, no voy a poder apuntarme a ningún curso porque todos empiezan el uno, vaya, cuando tengo mi examen, y voy a estudiar con calor, después de partirme el lomo durante todo el curso. Está fenomenal. Pasadme un pan y una jarra de agua, que me la como por mis narices. Y que alguien me tapone la nariz para no oler a patata y a huevo mezclado con arte, que vomito. Pero me la termino como que me llamo Andrea. Sí, Andrea. Claro profesora, sin ningún problema. Claro, claro, entiendo que así sacaré mejor nota en julio, que después de todo a eso venimos a la universidad, a mendigar consideración.
Y al final, contra todo me he puesto a llorar. Porque el otro profesor, uno de los que quería, tenía un póster enorme de Cernuda, y claro, un río un amor…

Andrea Toribio. Ésa soy yo.

Adriana Lestido (5)

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