Invocación a Jorge.

Invocación a Jorge.

Mis ojoh son el mar, que da a tu cuerpo,el moríh…

En tu piel voy a tatuarte mi ADN.
Vagaré por tu espalda a día por afluente,
Para que nuestros ombligos miren de frente
Así, abrazándonos, no amanece.

Tus brazos serán río
En el que naveguen manos,
Unos veinte marinos
Que lejos sienten frío.

Pronto acabaría la nevada
Si cerca despertásemos mañana.
Mi mano transformada en araña
Lunares en masa rumbo a la almohada.

Destruyámonos besando,
Morir acariciando.
Amemos con el alma,
Que nadie diga nada.

En el aire en cambio, las cosas al ralentí…

dna-adn

¡¡QUE VUELVAN LOS OCHENTA!!

A tope con esta semana. Vamos a conseguirlo.

Rincones de Madrid, primer aviso.

Llevo algún tiempo queriendo hacer algún tipo de ¿reseña? sobre algunos lugares que tienen un encanto particular, o al menos así me lo parece, de mis paseos pequeños por Madrid. Algo así como una visita virtual rapidita. No especificaré muchos detalles y tampoco me detendré salvo en algunos puntos, quería algo tipo lista de la compra, que se pudiera ir tachando.
En primer lugar, evidentemente, hablaré de las librerías.

Bueno tras este ENORME tema empiezo, que me enrollo.

– En el círculo de Bellas Artes, si te paras a mirarlo de frente desde el Instituto Cervantes, perpendicular Alcalá con la calle Barquillo (por cierto en esta misma calle, hay una tienda de Polaroid, fantástica), a mano izquierda está la librería Antonio Machado. Se encuentra en los bajos del Círculo, no llama mucho la atención desde fuera, no es una Casa del libro, para que nos entendamos. La primera vez que fui me recordó a una sala faraónica. Es un subsuelo jerárquicamente organizado en infinitos volúmenes de papel. Los que trabajan allí son un encanto, antiguos estudiantes de la UAM que nos comprenden, y nos recomiendan multitud de lecturas. Adorables. Además tienen multitud de posters de escritores muy originales, algo de papelería y apenas encontramos narrativa comercial, porque no es literatura. Respecto a lo de los posters… el de James Dean es mi futuro robo. Reading is sexy.

– Lejos de lo comercial de la Casa del libro, encontramos la Central. Sé que la primera que hubo en Madrid ocupaba un espacio no muy grande cercano al museo Reina Sofía. Ahora también se han asentado en un edificio maravilloso que han restaurado en la calle Postigo de San Martín- sale a la plaza de Callao no os preocupéis. Cuenta con tres plantas, si no recuerdo mal, y es raro no encontrar lo que se busca. No, códices no hay. Muy buena la sección de cómics y en especial la de poesía, ubicada en la misma planta que narrativa. Tienen un montón de pocholadas no muy baratas que suponen la perdición para gente como yo, que entra en una librería y se vuelve diógenes.
El café que tienen abajo, El Bistró es muy agradable. Se puede charlar tranquilamente, no hay mucho ruido, el servicio es muy amable y no es excesivamente caro. Puede que sea un lugar para modernos. Bueno ¿y?
A partir de las 20 o las 21, no lo tengo muy claro abren El Garito de la Central. A veces hacen presentaciones de libros, es un ambiente un poco mainstream. Bueno ¿y?

La casa de la Troya es un sitio peculiar. Es la única librería de la calle Libreros-irónicamente- que merece la pena. Es cierto que en la misma calle hay un centro universitario de estudios artísticos y que en la esquina existe una librería especializada en temas relacionados con el arte, bastante buena, pero claro. Unos pasos hacia arriba, sin llegar a pasar a la calle Estrella hay otra, justo enfrente de una casa que me compraré cuando sea rica y tenga dinero. Parece un mini palacete del Siglo de Oro en pleno centro. Así como mozárabe o yo que sé. No me hagáis mucho caso, estudié el bachillerato de ciencias y no tengo ni idea sobre historia del arte. El dueño tiene una librería como
si pudiera tener una carnicería. Y el ayudante escucha Radio Olé. En la misma calle tenemos un par de librerías de la UNED, y al empezar el curso suelen ir un montón de chavales a vender libros de texto. Este año me ofrecieron uno de economía, ¡a mí! Tan teenager…
Sin embargo prefiero la primera que nombré. El escaparate es un libro. Y es rarísimo. Es un libro porque tiene muchos. Mezcla la literatura más comercial con librillos de autos viejos. Si te detienes en la entrada te sientes en la Mancha. Dos vidrieras, una de Sancho y otra de don Quijote a ambos lados te hacen sentir bien. Dentro un mostrador y detrás un hombre con unas gafas de pasta y una bata azul eléctrico muy amable. Nos sonríe al entrar porque ya nos conoce, pensará ”esas chicas raras que no preguntan por las sombras de Grey”. Lo mejor es que siempre hay algún coleccionista o alguien con quien se puede charlar. La última vez estaba un experto en literatura hispanoamericana en época de Bolívar, todo muy raro. Los libros son de segunda mano, pero hay verdaderas joyas y otros están practicamente nuevos o sin usar.

– Evidentemente, Cuesta Moyano los domingos tempranito. Desde incunables hasta clásicos de bolsillo a un euro. Una auténtica delicia.

– En la plaza de los gitanos del Rastro– domingo por la mañana- si bajas una calle más te encuentras con otra en la que venden artículos de coleccionistas. Cd’s, vinilos, enciclopedias y libros muy antiguos. También revistas, cómics y películas. Un montón de niños intercambian cromos de colecciones. Lo importante es que hay tres puestos de libros. Uno lo lleva un señor enjuto con una gorra a lo Che adorable. El otro una señora que sabe, y es lo que más me gusta. El tercero lo lleva un señor mayor que vende cosas como Soldados de Salamina de Cercas edición Tusquets, NUEVO, a cinco euros.

– En la calle Vergara, una de las calles que salen a la plaza de Ópera, hay una librería con un pequeño café, todo junto, se llama: La buena vida. Los libros están a ambos lados, sitúan una mesa al principio donde hay un montón de novedades y hay una mini-salita de lectura. Si no recuerdo mal no hay muchas mesas, a lo sumo cuatro o cinco. Muchos libros de Anagrama.

La librería Alcaná está en Marqués de Viana. Tienen portal web, y un montón de títulos difíciles de encontrar. Recomiendo realizar pedido por internet e ir a recogerlo directamente. Y esta es la historia de cómo conseguí a Jusep Torres Campalans de Max Aub.

– Recientemente he descubierto un montón de librerías en la calle Príncipe, cerca de Sol, desemboca en Santa Ana. La estatua de Lorca es preciosa. No voy a citar los nombres, porque son muchas y porque no me quiero cargar el encanto de esa calle. Si no te desvías y sigues andando atravesando la plaza sin alterarar el rumbo llegas a Huertas. Cerca está la casa de Lope de Vega, cuya visita recomiendo, y también la casa donde vivió Cervantes en Madrid. La vida es graciosa cuando quiere, porque bajo la casa del alcalaíno hay una ortopedia.

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Pd. Si alguno estudia en la Autónoma, que sepa que unos chicos adoraaaables (¡bárbaros! ) venden libros a la salida de la Renfe. Son de segunda mano, muchos títulos sorprenden. Lo único malo es que cada vez que ponen el puesto los buenos vuelan. Esperad. Eso es bueno. Hay gente leyendo.

Seguiré el próximo día… me dejo tantas cosas…

Andrea.

España, España, España…

España, España, España…

España,
País que rinde culto a folclóricas
Delincuentes, haciendo que
Otros escuchen sus elegías
En un autobús lleno de
Menores.

España es ese país en el
Que un sobre vale casi lo
Mismo que una islita en las
Azores.

España es ese lugar
Donde los monarcas cazan, y los
Hombres también, pero a otros
Bajo un número que no les
Representa y que no
Quieren enseñar eso sí, sin
Resquemores.

Es ese territorio
Infrahumano donde las
Letras, bendito pecado,
Andan sedientas de una
Subvención que no llega o
Lo hace con retraso, simples
Pormenores.

Esa realidad diferenciada
Por una lengua según dijo
Cernuda en palabras
De don Juan Ramón. Si en el
Aire está, la sentimos y
Dejamos de percibir otros
Colores.

Prisioneros de un sentimiento
Exiliados de una idea
Apátridas…
Soñadores.

Yo poco te conozco. Los
Míos a través de los medios.
Y pienso en lo anterior. Si
Al cerrar los ojos debo
Verte, cómo es que en mi
Misma calle apenas consigo
Distinguirte entre tantos
Bazares.

España es un país de locos
Desde 1605, aquí nadie es
Lo que parece. La realidad
Es que ninguno de nosotros
Es inteligente solo
Herederos del ingenio de un
Manco y la pluma anónima
Del buen Lázaro de
Tormes.

Y la moneda, tan peseta y
Tan Europa y tan alemana
Que esto parece Mallorca qué
Calores.

Y la comida, los españoles
No sólo somos lo que
Comemos, tan nuestra, y
Muy excesivamente de otros
Que son fervientes
Admiradores.

Y el paisaje tan Miguel
Hernández, tan amarillo,
Tan azul, marrón, colorado
Y aguacero. España llena de
Olores.

Yo me quiero exiliar pero
No de forma total sino
Blindada, en un
Parque cercano a Salamanca.
Clamores.

Querida Fátima: Yo no
Quiero irme de España.

Pues tenemos arte y
Literatura, tenemos
Personas y algunas mentiras.
Sí, aquí se pone el sol. Es tierra de
Poetas pero también es de
Timadores.

AT.

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El todo es el ahora.

A mi amiga Bea,
Que dice que he estado rara,
y no sabe que la quiero más que nunca.
Ella sabe cuánto duelen los libros, porque ama.

El todo es el ahora

Si mi corazón más que amar, adama,
Es porque con dulzura dice que, a-
Damamos, con mucho amor. Y me ganas
Y me pierdo. Si tú buscas yo encuentro.

Me sangran las horas al pasarte y
No recibo bien en ausencia de mal.
¿Se puede llorar otra cosa que no
Fuese agua? ¿Reír tocándote al menos?

Los canales que recorren mi mano
Son los mismos que recorren tu frente
Son los mismos extraños que salen a
Contracorriente. Historias y vidas.

Mi sangre tiene elementos raros que
Ahora salen al ver correr la hoja,
Verde hoja eterna de la yema, que se
Ha cortado (me corté) y no grito.

YO TAN DE MEDIAS TINTAS, QUE TUS HOJAS
LLEVAN. LÁGRIMAS CON SANGRE Y CENIZA.
VULNERABLE AL FUEGO INVENCIBLE AL TIEMPO.

Pues al leer, amo y más adamo.
Y al devorar corto un poco la vida,
E invento por no estar deshabitada.

AT.

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You know, I’m such a fool for you.

La recomiendo: God on trial

El otro día comentaba con mis amigos la película que da título a esta entrada. Me voy a limitar a realizar una serie de comentarios previos sobre lo que se discutió- el tema no era muy agradable: el sufrimiento- y a ser algo horrible, planteando algunas preguntas que me temo que poca respuesta tienen.
Escribo las notas que tomé…

La película se titula, como ya he dicho, God on trial. De forma resumida e ísima diré que unos judíos en un barracón del campo de concentración de Auswitch analizan su situación y deciden juzgar a Dios y el pacto que con ellos mantenía. Entre los hombres que lo organizan encontramos jueces, abogados, profesores y eruditos. Previamente han sido seleccionados, en un control rutinario. Los de la derecha vivirán mientras que los que apartan al lado izquierdo tienen el fatal destino de la cámara de gas como última imagen en la retina. Juzgan a Dios mientras esperan el grito alemán. El resto debéis verlo.
Tengo malas noticias para algunos. Está disponible en Youtube en inglés con o sin subtítulos.
Es muy fácil a pesar de todo. Aparece por primera vez el 3 de septiembre de 2008.
Caras conocidas en el reparto: Stephen Dillane, Stellan Skarsgard (Sabéis de sobra quién es) , Antony Sher, Jack Shepherd, Dominic Cooper, Eddie Marsan, Francois Guetary, Blake Ritson.

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El sufrimiento está al día en todas las reflexiones teológicas, y probablemente sea una de las causas del ateísmo del siglo XXI. ¿Existen recetas para no sufrir? Es evidente que la falta de libertad provoca sufrimiento en el hombre. El castigo es la cárcel donde el ser humano no puede vivir libre, y se ve solo, y asusta.

¿Por qué querría el hombre un Dios que sufre?

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¿Debe existir el sufrimiento? Por un lado el individuo es amor a todos los niveles, es expresión del mismo. Amar supone dolor a pensar de darse en situaciones buenas o menos malas, estables. Todos sufrimos un poquito cada día, no tiene porqué llevar implícito una carga emocional negativa. Debemos tener en cuenta que si el hombre ignora el sufrimiento u otro (pongamos Dios) lo hace por él, corrompemos la esencia misma. Éste nacería feliz y lo sería durante toda su vida, y cuando llegase la muerte, ¿qué haría? ¡No estaría preparado! Naceríamos para morir, como ahora, pero sin saberlo. En realidad creo que esto es algo extraño… quizá un poco Mundo feliz de Aldous Huxley… quién sabe. Un mundo donde todos seamos buenos, y ¡felices! y la resistencia serán aquellos que piensen que no podemos conservar el mismo estado siempre, que vivan en el guetto hablando de Nietzsche. Que se calienten las manos con escombros de los felices ignorantes…

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No hablamos de cosas malas sino de asuntos poco favorables.
¿Qué entendemos por un dios omnipotente? Antes he dicho algo sobre el querer o no un Dios que sufra.
Sinceramente creo que las peticiones hacia Dios deben ser horizontales, no verticales, debe acompañar no dirigir.
También sufre el que vive en silencio. Por eso debemos valorar el sufrimiento espiritual, no sólo el físico.

El mal no debe tener la última palabra, no debe vencer porque el sufrimiento no es el último estado, ni tampoco la última palabra.

No es una película más del Holocausto.

Andrea.

Yo soy yo porque tú eres tú.

No es lo que está roto, no
la sangre que te levanta:
lo que está roto es tu cuerpo
y en el sueño te derramas.

Canción, de Llanto en la sangre. Luis Cernuda.

Yo soy yo porque tú eres tú.

Creyendo hablar contigo entendí que no eras tú,
Sino otro. Y no comprendí que tus palabras no
Eran tuyas, alguien abre tu boca y me ablanda.

Un tú aleatorio vive dentro de ti y es
El que me dice: Las cosas son de una manera
Y así nos vamos a dormir. Y amanece un
Tipo en mi mente que no eres tú sino otro porque
Nos besamos aun sin habernos mirado. Y me
Asusto, claro, porque no eres tú sino otro. No
Eres tú. O no pareces serlo. Me cuentas que
Todos vivimos del engaño, del recuerdo, el
Primer amor es vasto y algo amargo. Dices que
Juntando sombra, aparecemos en vera, pero
Hasta el cuarenta de mayo… que ya sabes lo que
Pasa con el abrigo. Luego anda otro vestido
De ti, con algo que no es tuyo sino suyo y
Que encima, al quitársela apareces tú, y me
Hablas, y me dices que eres yo. Es mi culpa, son
Mis gafas, también mi problema. Pero que de igual
Forma mi sonrisa me viste, y el otro dice
Que soy el vestido. Me alarma y te interrogo, hablas
De poesía y me cuentas un cuento, Ayer te
vieron caminar solo por el centro
. Y sólo
Sabes decirme que tú y tú eres tú porque yo y yo
Soy yo. He contado, este momento, dos tú
Y dos yo. Ya entiendo. Tú eres tú, tú, y yo… soy mi
Yo. Dos a dos. Que a veces se mezclan y confunden.

Yo soy yo porque tú eres tú. Entonces piensas
Que mientras yo fuera yo y tu sólo tú lo otro, o el
Otro sería un recuerdo inútil. El otro, el roto.

Tus pensamientos nadaban con otros intrusos.

AT.

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Bar de corazones

Bar de corazones

No me importa el qué dirán
Si escribo bien o lo hago mal.

Si no me expreso del todo
O si no digo que siento.

Al menos será una parte,
De lo que entrevé el corazón abierto.

Por eso esta noche te abro
el bar, para cerrarlo con
nosotros dentro. Allí
podremos vernos en alma,
carne y armonía. Beso
a beso sembraremos las
estrellas moradas, rojas,
amarillas. El universo
se agrietará creando paz.

AT.

https://www.youtube.com/watch?v=pALWIj9ketA

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Dulce y con gas.

Dulce y con gas

Ya que…
Me es extraño reconocer
Te, que aunque yo no quiera, te
Tengo dentro de le frigo
Y aún así no muero…Ya
Lo tengo. Calienta pata
Tas de pacotilla. Rico
¡Puaj! burbujas. Ese tú.
Y eso que ahora tengo un cuidado…
Eres peor que el chocolate,
Te derrites en mi mano
Y luego me toca esperar.
De tu envoltorio me aparto,
No suelo opinar contigo al
Lado.
Pero…
Tus ojos sí parecen mirar,
Cómo me froto las yemas
Besándote muy natural.

AT

Hoy hace un día maravilloso.

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De tanto escuchar la Rock fm, estoy 24/7 escuchando Oldies but Goldies. El caso es, que yo en un principio me eduqué bajo la moral Kiss fm, pero bueno, ¿qué le vamos a hacer? Así que tendréis que soportar míticos como éste.

Con nocturnidad y alevosía.

Sintió que era una mentira enclaustrada
en la verdadera voz de la sombra.

Allí sola, mientras observaba la infinitud del universo, sintió que la vida debía ser algo más.
Pero el qué, el qué, el qué…El verdadero sentido era observar y la verdadera incertidumbre era la tristeza.
Se dio cuenta…que…Si no respiraba, moriría llorando y que su alrededor no se explicaría por sí mismo.
Se sumió en una lejanía con capital nostalgia.

– De verdad crees que somos gente atormentada?
– Sí.
– ¿Así lo crees?
– Así pienso.

AT.

Cighandnude

Imagínate que siempre pasé por donde miraste.

La reflexión de las ocho y diecimucho.

Me he terminado de leer el Popol-vuh, para quien no lo sepa, se trata de una especie de ¿mitología? maya. Algo así como nuestra Biblia, pero con muchos nombres díficiles de pronunciar-francamente- mucha fauna y flora y explicaciones difíciles de racionalizar para hechos extraños perse. Digo terminado, y es de una vez, porque me estoy leyendo cerca de cinco libros de una, porque llevo las lecturas mortalmente atrasadas. Creo que comprobaréis que yo siempre voy al día, fenomenal.

Tumbada en mi cama, he comenzado a reflexionar sobre lo que acababa de hacer. De reojo estaba viendo- tal y como ahora hago– el libro De sobremesa de Jose Asunción Silva. Acababa de terminarme un libro, bien. Sí. Mientras lo leía lo había roto, empotrado, realizado la conveniente autopsia y había dicho : ¡Siguiente!. Lo había devorado y ahí estaba yo regocijándome- esta palabra la usan demasiado en el Popol- de lo bien que me había sentado.
Había aprendido, viajado, había reflexionado, pensado en hacerme un tatuaje con la palabra wuj había hecho diversas asociaciones de ideas y lo cierto es que estaba satisfecha. El otro día me dijeron que la filología no es aquella carrera- divina– en la que a uno le nutren engordándole bien, le meten al horno y Enhorabuena señora, ha parido usted a un escritor/a. En cierta parte así lo pensaba hace tiempo, y no sabía cuan equivocada estaba.

Hago un inciso para poner esta canción, que sé que a Lola le gusta.

El filólogo es aquel que desmenuza los textos, los abre, coge lo que le sirve, los critica y luego a vivir, y a frotarse los ojos de vez en cuando, para que no nos sobrepasen las historias. También hablan la lengua, la rompen, la estrujan, beben una cerveza- porque esto es así, ya que en ocasiones es duro tener algunas respuestas universales en la mano- la comentan aquí y allí. La expanden, la estudian, la panifican y la pacifican. A nosotros no nos vale un yo hablo como me han enseñado mi padre y mi madre, queremos un tal y como hiciesen tus abuelos también.
Es emoción al escuchar nombres como Menéndez Pelayo, Lázaro Carreter, que te hablen de la señora Lida, ver un bar cuyo nombre sea Dulcinea… yo que sé. Esas pequeñas cosas de cada día. Supongo que la gente que dedica su tiempo a otras disciplinas debe ocurrirle lo mismo, si no ruego un stop.

Escribir…escribir como tal… bueno. No creo que sea nuestra tarea, nosotros estamos para cuchillo en mano preguntar el por qué. Se trata de algo libre, diría que cualquiera puede escribir, y es cierto pero preferiría que fuese alguien con un mundo dentro de sí. Soy algo clasista.

La filología es el estudio de la palabra, y nosotros sólo somos consumidores de una ciencia que brota verde y azul. Sobre todo en primavera. Espero que hayáis ahorrado lo suficiente. El parque del Retiro será nuestro fin, como cada año, dentro de un mes, sobre estas fechas…

Ahora me voy a perder un poco el tiempo, tanto de tanto me desborda. Me va a reventar la cabeza.

Feliz viernes. Porque lo es.

Pd. Escribí hace unos días por Twitter que pensaba que María de Jorge Isaacs- también lo terminé hoy- era la versión pastelosa y light de la Lolita de Nabokov. Lo sigo manteniendo. ¿Que si es un libro que recomiende leer? ¡Claro! Leed a Vladimir.

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