SE NOS VIENE ARRIBA EL ALMA.

A Nela,

No entiendo el ir y venir de los trenes y más bien poco o nada me preocupa si me monto en el correcto o no. Por eso al llegar hoy a Avenida de América, donde había quedado con mi gran amiga Bea, ella estaba delante de mí, y ni siquiera la he visto, en el andén correcto. Es evidente que yo estaba donde no debía.
Cuando por fin hemos llegado a Colón, donde habíamos quedado con Nela y con Lola nos hemos sentado en un banco de piedra, porque parece que los bancos en esta ciudad siempre están tristes porque nos mojamos al sentarnos, no deben gustarles nuestros traseros y lloran.
A las diez en punto estábamos sentadas en las escaleras de la Nacional, esperando a las dos princesas. Ha llegado un grupo de estudiantes, y nos hemos entretenido mirándoles, para hacer tiempo. De pronto llega Lola y nos dice que nos ha reconocido a través de las verjas por el paraguas. Es que se había puesto a llover, cuatro gotas de nada.
En el siguiente pestañeo aparece Nela, desde la puerta de la izquierda, no quiero volver a cerrar los ojos, no vaya a ser que cuando vuelva a abrirlos no contemple a una mujercita, sino a una mujer, una excelente profesora que toca el chello.

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Habíamos quedado a esa hora con nuestro guía, maestro, pero no aparecía. Lola se ponía nerviosa porque Bea no encontraba el correo con la información y Nela nos cantaba un poco. Entonces nos turnamos y decidimos preguntar a diester and sinester en el puesto de información de la sala de exposiciones, no nos contestan, y arriba tampoco, que no le han visto, que no saben si ha venido. Lola le hace una foto a la estatua de Machado y le echa la bronca a Lope, que no ayuda, que nos mira perplejo y de piedra desde lo alto ¡maldito!
Damos una vuelta por Durero sin fijarnos, otra por el propio museo de la Biblioteca e incluso pasando de largo de la tienda nos colamos en una sala laberíntica de manuscritos árabes editados en cubierta de piel. Supongo que era bonita la sala, ya digo que […]

Volvemos a las escaleras y parece que la única solución es mandar otro correo, a ver si hay suerte, y sí. Sin darnos cuenta sale, llevaba hora y pico esperándonos y en fin todo por estas tecnologías que no pa no pa no sirven pa’ ná.
Me ahorro la burdocracia de contar cómo nos hemos sacado el carné y de nuestra cara mañanera de la fotografía del mismo.
Una vez dentro las cuatro, cuatro locas filólogas en rebelión interior se desmadran y no pueden creer que entre sus manos tengan El cántico espiritual, edición de 1584 en la mano, Trafalgar de Don Benito escrito por él ¡¡en un mes!! (1873), que por cierto, escribía en media hoja con una letra endemoniadamente cursiva. Y una carta de Unamuno a fulanito, y Fray Luis y…y… no sé si aún estábamos con vida, viviendo sin vivir en nostras mismas. Y de pronto Luis Cernuda, un poema. Escrita por él, a lápiz, corregido en tinta a veces… sólo algunas palabras… Yo en segundo de bachillerato dejé de estudiar un examen de biología por leerme su epistolario completo. Y me emociono, ¡claro que me emociono! Porque yo lloro, ¡claro que lloro!

Y me quedo con la cara de Nela cuando le explican que hay una sala de música, y cuando se lleva a casa una fotocopia de un autógrafo de Federico, la sonrisa de Bea al leer el Cántico que en un primer momento dudó, y la emoción de los ojos de Lola, puestos en un futuro proyecto conjunto, en amarillo, tapa dura, Hiperión.

Soñar es gratis.

Y dice Lola en Twitter… que no hay emoción ni felicidad parecida a un poema original de Cernuda en las manos. Y es cierto.

Quizá nunca había sido tan feliz, como lo soy ahora.
Quizá nunca o quizá siempre, quién sabe,
pero que dure lo que tenga que durar.

Perdonadme, que estoy muy sensible.

Podría ser tan fácil, sería espectacular, si fueran reversibles aquellas noches de infierno…más noches de infierno para saborear, esas noches humildes con un sabor más intenso…

Miau.

Andrea.

Por cierto, QUIERO IR A VER ESTA PELÍCULA.

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