España, España, España…

España, España, España…

España,
País que rinde culto a folclóricas
Delincuentes, haciendo que
Otros escuchen sus elegías
En un autobús lleno de
Menores.

España es ese país en el
Que un sobre vale casi lo
Mismo que una islita en las
Azores.

España es ese lugar
Donde los monarcas cazan, y los
Hombres también, pero a otros
Bajo un número que no les
Representa y que no
Quieren enseñar eso sí, sin
Resquemores.

Es ese territorio
Infrahumano donde las
Letras, bendito pecado,
Andan sedientas de una
Subvención que no llega o
Lo hace con retraso, simples
Pormenores.

Esa realidad diferenciada
Por una lengua según dijo
Cernuda en palabras
De don Juan Ramón. Si en el
Aire está, la sentimos y
Dejamos de percibir otros
Colores.

Prisioneros de un sentimiento
Exiliados de una idea
Apátridas…
Soñadores.

Yo poco te conozco. Los
Míos a través de los medios.
Y pienso en lo anterior. Si
Al cerrar los ojos debo
Verte, cómo es que en mi
Misma calle apenas consigo
Distinguirte entre tantos
Bazares.

España es un país de locos
Desde 1605, aquí nadie es
Lo que parece. La realidad
Es que ninguno de nosotros
Es inteligente solo
Herederos del ingenio de un
Manco y la pluma anónima
Del buen Lázaro de
Tormes.

Y la moneda, tan peseta y
Tan Europa y tan alemana
Que esto parece Mallorca qué
Calores.

Y la comida, los españoles
No sólo somos lo que
Comemos, tan nuestra, y
Muy excesivamente de otros
Que son fervientes
Admiradores.

Y el paisaje tan Miguel
Hernández, tan amarillo,
Tan azul, marrón, colorado
Y aguacero. España llena de
Olores.

Yo me quiero exiliar pero
No de forma total sino
Blindada, en un
Parque cercano a Salamanca.
Clamores.

Querida Fátima: Yo no
Quiero irme de España.

Pues tenemos arte y
Literatura, tenemos
Personas y algunas mentiras.
Sí, aquí se pone el sol. Es tierra de
Poetas pero también es de
Timadores.

AT.

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