Vencida sin vencerme.

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Vencida sin vencerme

A BLAS, quien una noche DE sábado, volteó mi OTERO.

El optimismo es para débiles.
Lloran, pues dicen: Mi latir entristece la mirada del pastor.
Es en vano si no duele.
Porque una herida -como nada- purifica.

El pesimismo es para fuertes.
El hombre se filtra a través del párpado,
Y muere en su patria-su corazón- amargo.
Entonces cae, como gota sobre la tierra,
Ara y empapa el campo.

La inmortalidad- como todo- es para ti.
Mi vida labrará tu tierra, y
No se ahogará pues: Nuestra sangre ensombrecerá el aceite.
El optimismo es para quien se queda.

AToribio.

Góngora for dummies.

Lo primero de todo quiero dejar claro que lo que comentaré a continuación es mi opinión, una interpretación personal. Ni dogma, ni academia, nada nada. En principio esto NO es un blog sobre literatura- o quizá sí- pero es como todo, al final todos acabamos hablando de lo que nos interesa.
Repito, y pido perdón de antemano.

Góngora for dummies.

‘’Porque el que se fue,
Con lo que llevó,
Se dejó el silencio
Y llevó la voz.
Llorad, corazón,
Que tenéis razón’’

La más bella niña.

‘’Amantes, no toquéis si queréis vida,
Porque entre un labio y otro colorado
Amor está, de su veneno armado,
Cual entre flor y flor sierpe escondida…’’

(Soneto 24)

Góngora

La edición escogida para la lectura del poeta cordobés es la recopilación a cargo de Antonio Carreiro para Crítica, por la sencilla razón de tratar directamente con el propio Góngora, tanto en el prólogo –donde comenta detalles biográficos– como en el traslado desde los originales a la imprenta para finalmente caer en las manos del lector.
Sinceramente había tenido desterrado a esta nariz superlativa, de forma figurada, de mis lecturas por parecerme algo enrevesado –corriente culterana según la crítica– y por estar convencida de que el arte barroco es un ejercicio de la vanidad, tal y como dice Borges. Creía que era el despliegue de todos los conocimientos de un hombre exageradamente culto y pedante, que buscaba, tal vez, una súplica para conseguir el aplauso, y en cierta medida es así, pero no podemos referirnos en estos términos a un hombre que llega a Madrid, deja esta ‘’nueva’’ poesía y vuelve a su tierra dejando la corte a oscuras.

Gracias a un texto de Sor Juana Inés de la Cruz, donde dice:

‘’Pues yo no puedo usar la musa mía
Sin que diga, severo, algún letrado
Que Garcilaso está muy maltratado,
Y en lugar indecente; ’’

Para seguir diciendo en el mismo poema:

‘’Es, pues Lisarda, es pues ¡Ay Dios qué aprieto!
No sé quién es Lisarda, les prometo;
Que mi atención sencilla,
Pintarla prometió, no definilla…’’

Me ha ayudado bastante a reflexionar entorno a esta cuestión.
No deja de ser curioso- es literatura– que la lectura de la de la autora del primer sueño imitando el estilo de Córdoba, me lleve a reflexionar sobre algo. Los poetas del XVI, ya contaban con una vasta producción poética en la que aparecían representados todos los tópicos, todos los lugares en forma de paisajes idílicos, parecía que los labios no podían ser otros que los de Elisa y que solo es a Dafne a quien le crecen los brazos. Todo esto sin tener en cuenta la fuente inagotable (o al menos así parecía) de los clásicos: Homero, Virgilio, Ovidio con su Metamorfosis…… Aquí llego a lo que me interesa. Quizá los poetas, en este caso Góngora, no buscaban decir lo que se había venido diciendo con otras palabras y por eso tuvo que acudir a un lenguaje de ultratumba. Se nos presenta la posibilidad de que don Luis buscase, pero otra cosa, un referente ‘otro’ al que cultivar.
Hans-Martin Gauger en su artículo La conciencia lingüística del Siglo de Oro, reflejaría una idea próxima a la que estoy tratando de acercarme y cito:

La llaneza es una palabra clave desde la conciencia lingüística del Siglo de Oro. Caracteriza su intención estilística en su primera fase: Valdés, Cervantes, Mateo Alemán, Vicente Espinel, Mariana. Luego como se sabe, en Herrera, hay un cambio de rumbo, lo que Lapesa llama ‘’la pérdida de la serenidad clásica’’. Algunos de los contemporáneos criticaron la ‘’oscura poxilidad’’ /prolijidad- para los de la SGAE ‘’producir mucho y muy fuerte’’- de Garcilaso y Boscán. Luego vendrá Góngora y Quevedo, Gracián. Vendrán los ‘’culteranos’’ y los ‘’conceptistas’’ y habrá una curiosa discusión entre ellos […] Da la impresión de que la conciencia lingüística deforma la visión sobre la realidad, es decir, la realidad poética misma. Lo que dicen los autores no corresponde siempre, corresponde sólo muy parcialmente a lo que hacen-a lo que hacen como autores.

Encajaría perfectamente con los poemas amorosos. Él no pudo experimentar la pasión que escribe (religioso), sólo seducir a la idea de la unión. Puede deberse a que los temas como el amor, la naturaleza y la muerte se convierten en símbolos, meras referencias, y las vacíe para que se pueda producir una identificación plena con el lector, pudiendo este llenar el contenido con su Galatea más personal.
En los grandes temas anteriormente citados nos vale esta explicación, pero ¿Qué ocurre con el Polifemo? ¿Cómo vamos a identificarnos con un cíclope? Realmente no creo que ocurra así. Recordando el hilo o historia de esta magnífica composición (llegados a este punto estoy muy gongorista), obtenemos un relato mitológico en el cual, el cíclope Polifemo, enamorado de Galatea, la descubre con su amante y descarga su ira desplomando una gran roca sobre el pobre Acís que se salva al convertirse en río. No podemos identificarnos con el cíclope Polifemo, o tal vez sí, ¿Quién no ha sufrido celos? La figura del amante en categoría de aventura, se convierte a ojos del espectador en una lectura muy atractiva.

V 489 ‘’Con violencia desgajó infinita
La mayor punta de la excelsa roca,
Que al joven, sobre quien la precipita,
Urna es mucha, pirámide no poca.
Con lágrimas la ninfa solicita
Las deidades del mar, que Acis invoca:
Concurren todas, y el peñasco duro
La sangre que exprimió cristal fue puro. ’’

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También conecta con la idea del propio poeta, la condición de artista. Góngora tiene la necesidad de transmitir lo íntimo, recibe la realidad y le urge comunicarla, a lo mejor no buscaba un público selecto y de tal forma justificaríamos su léxico.
Recordemos que era un hombre culto y que según Spitzer la lengua vive en la lengua de los poetas, y que como tal transmite su ánimo en forma de objeto lírico. Y el espíritu de Góngora era barroco, con todas sus consecuencias, herencia cultural y panorama histórico.
En función de este ánimo, tendrá composiciones como el Polifemo y otras más relajadas como la de la hermana Marica.
Lo que sí que es cierto y no podemos llamarnos a engaño es que independientemente de que el léxico gongorino parezcan continuos neologismos, al ser algunas nuevas en nuestras retinas, tendremos que recurrir a los pie de página o directamente al diccionario para comprender algunos pasajes estróficos ya bien sea de la fábula comentada o de las Soledades.

Luis de Gongora y Argote. Clérigo.

Por último quería hacer un breve comentario sobre lo mencionado, prácticamente al principio. La imagen prototípica que tenemos del cordobés, de don Luis, es el retrato de Velázquez, realizado cuando el poeta contaba con 61 años. Tal y como dice Carreiro en su edición: ”…en ese rostro adusto , altivo y desdentado difícilmente podremos descubrir el andaluz rebosante de humor que traslucen muchos de sus poemas, y menos aún el poeta dócil a las sugerencias de sus amigos que nos transmiten varias anécdotas.”

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Bueno y creo que esto…es todo lo que sabría decir.

Atoribio.

Fue Rubén no Félix.

Si existiera Félix Sarmiento y no Rubén.

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(Escrito en la jaula de mármol del palacio real)

Cantar para alegrar a la princesa,
Impedirle llorar, cese llanto seco.
Pero no entiendo el idioma de los
Felices, simbología, ni bienes.
Tampoco dispongo de pinturas que
Le hagan volver el color, ni siquiera
Gramola que recoja el grito al final,
Encajado en su diente de leche.

Se le ha ido el vivir, y también la risa.
Se le ha nublado la luna huidiza.

Su boca ya no sabe a fresa sino a
Mar salado, que el príncipe no llega.
Sus cabellos son de oro, pero es pobre.
Y bebe sus lágrimas al no poder
Pagar un viaje y que alguien le visite.
Esperará mientras tanto en la torre
De marfil con un elefante alado.
El viento a mermelada sabe mejor…

Se le ha ido el vivir, y también la risa.
Se ha posado una rara libélula.

Al encuentro del sueño un par de pavos
Reales de estaño, de alambre el gallo.
Y le compramos muñecas y le dan
Motivos para llorar. Nos pregunta
Si la vida es casualidad, porque las
Ninfas de porcelana, sí tienen con
Quien pasear por el paraíso, el mar.
Y ella sin desierto ¡ay! por conquistar.

AToribio.

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Feliz domingo, ánimo con el estudio.

A Luis Cernuda.

Llevo un día y medio enajenada por el contacto con un poema manuscrito a lápiz. Mi madre me ha sacado de la habitación todas las cosas que tengo del poeta, que es todo. Se ha llevado hasta el álbum de fotos porque estoy en plenos exámenes. En fin, sólo tenía papel y lápiz.

Al querido de lo íntimo alquimista.

Luis, la realidad y el deseo ya
Tienen respuesta. Lo primero es lo que
Dice lo segundo. Una y otra vez.
Figúrate, imagínate, cuerpos
-Son materia concebida en empeño-
Vestidos de frío que languidecen
Por un poco de calor a oscuras.

Ambos dormidos en el horizonte,
Cruzándose con la línea cielo
Y tierra, produciendo un foco ciego
Donde nadie pueda observarlos bien.
Puesto que se confunden en un punto,
Son sin duda foco, no obstante, de luz.
Sólo sus manos gritan la caricia,
Y eso basta para activar el vértigo.

Por eso los labios piensan afines,
Y el suspiro es un mensaje compartido.
Así los dos amantes son uno, y
Dos. Realidad muriendo en anhelo.
Por tanto diríamos que sus bocas
Huyen eternas del segundo amargo
Pues contiene el beso tan codiciado.

No es quimera, ni perfil, es amor en
Forma de río, de placer prohibido.

AToribio.

Luis Cernuda fotos

Luis, no me mires así que no hay quien estudie historia de la lengua, hombre ya.

Españoles, España ha muerto.

Esta mañana he leído en Twitter un mensaje del Partido Popular, escrito en el año 2009, durante la legislatura de Zapatero. No recuerdo las palabras exactas, voy a hacer un esfuerzo. Era algo así como que… con qué cara iría el señor presidente a la familias que apenas llegan a fin de mes a decirles que les iba a subir los impuestos. Pues bien, me gustaría saber la cara de la que era la oposición en ese momento y que está al mando del gobierno ahora con qué alma le va a una familia con cuatro policías y una orden judicial a deshauciarles de su casa porque deben un mes de alquiler.
También se publicó en la misma red social, una fotografía, portada del Mundo antes de que Rajoy saliese presidente electo por mayoría absoluta. Bien, el titular rezaba (y ahora se santigua): Cuando gobierne, no habrá paro. Revilla en el programa político de la Sexta hacía una pequeña aproximación a la cifra de parados actual. Más de seis millones doscientas mil personas, y dijo: Ojalá me equivoque. Señor Rajoy, desde que usted está en el poder no sólo hay paro si no que hay súper paro. Excelente.
La señora Ana Botella ha reabierto el Madrid Arena para albergar una feria de material de obra. Es muy curioso que usted, usted, señora admirabilísima, que mientras unas chicas estaban perdiendo la vida usted estaba en un complejo terapéutico en Portugal. El cuerpo de policía ya había avisado de la urgente reforma que necesitaba el recinto, y ahora usted no solo no lo cierra y lo reforma si no que acoge una feria de material de obra, ¡de obra! Me fascina de verdad. Yo estuve a punto de morir ese día también y otros tantos como yo. Es estupendo. Ahora cuando estoy en un sitio lleno de gente debo salir y tomar aire.
Así a ojo… la corrupción en este país es un negocio muy rentable. Robas, te enriqueces, te cocinan, te pillan, te encojes de hombros, te echas un buen abogado como quien se echa un novio o novia en verano y esperas a que la justicia española actúe, que puede ser nunca o puede ser jamás. Cómo es posible que a una mujer con hijos, en el paro y sin un puñetero duro, se encuentre una tarjeta de crédito en la calle y se meta a un supermercado a comprar pañales la justicia vaya tan rápido como para meterla en la cárcel en un plazo de dos meses, habiendo la propietaria de dicha tarjeta perdonado a esa pobre muchacha, porque apenas tiene veinticinco años, ¿eh? !Cómo! El señor Urdangarín, en un primer análisis de su pequeño ”hurto”, hizo que la cifra se situara entorno a unos ocho millones de euros. Al mes siguiente se suprimieron las becas Séneca, con la que pensaba ir a Salamanca, por la falta de presupuesto que curiosamente coincide con lo que robó el ex-jugador de balonmano. ¿Por qué no saca usted algo de calderilla para dejarme ir a ver el Tormes?
No quiero hablar de Bárcenas, ni de sus papeles, tampoco del hijo de Puyol que parece que treinta y ocho millones de euros le parecen una paga de un chaval de quince años y tampoco hablaré de la señora Ana Mato y los jaguars que aparecen en su garaje. Deberían contactar con asociaciones naturalistas, sobre todo Darwinistas, no por nada, sino porque la generación espontánea siempre ha suscitado interés en el ser humano con un mínimo de intelecto.
Es más que soprendente que la vicepresidente del gobierno, Soraya, pide al partido de la opisicón (ah, que es verdad, que hay oposición aunque no hable más que para señalar con el dedo), que den la cara y que se centren en proponer nuevas políticas. Lo digo no por nada, sino porque me resulta curioso. Cómo puede pedir presencia a un grupo político cuando ni siquiera el presidente del gobierno es capaz de aparecer en los medios en ausencia de una pantalla de plasma.
¿Que si me parecen mal los escraches? Pues la verdad es que no. Pero no apoyo el asalto al congreso, creo que la mejor manera de dejar en evidencia un sistema no es mediante la violencia, si no mediante la palabra. Un/a escritor/a con un estilo puramente objetivo, si se centrase en escribir lo que sucede todos los días sin un ápice de sangre…eso…lo que escribiera sería el mejor ataque. Y el oponente no cuenta con la mejor defensa. Voy a intentar probar…
”El presidente del gobierno anuncia que concluirá su legislatura con las mismas cifras de paro, y que no creará empleo.” No está mal, ¿no?
Nada, nada, iremos a vivir todos los españoles al Media Markt. Así matamos todos los pájaros de un tiro. La gente que no tiene casa tendrá un techo, estaremos rodeados de consumo que no es otra cosa que el capitalismo, miles de pantallas de alta resolución, y todo esto bajo techo alemán. ¿No es fantástico? Esto es España.

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Andrea.

SE NOS VIENE ARRIBA EL ALMA.

A Nela,

No entiendo el ir y venir de los trenes y más bien poco o nada me preocupa si me monto en el correcto o no. Por eso al llegar hoy a Avenida de América, donde había quedado con mi gran amiga Bea, ella estaba delante de mí, y ni siquiera la he visto, en el andén correcto. Es evidente que yo estaba donde no debía.
Cuando por fin hemos llegado a Colón, donde habíamos quedado con Nela y con Lola nos hemos sentado en un banco de piedra, porque parece que los bancos en esta ciudad siempre están tristes porque nos mojamos al sentarnos, no deben gustarles nuestros traseros y lloran.
A las diez en punto estábamos sentadas en las escaleras de la Nacional, esperando a las dos princesas. Ha llegado un grupo de estudiantes, y nos hemos entretenido mirándoles, para hacer tiempo. De pronto llega Lola y nos dice que nos ha reconocido a través de las verjas por el paraguas. Es que se había puesto a llover, cuatro gotas de nada.
En el siguiente pestañeo aparece Nela, desde la puerta de la izquierda, no quiero volver a cerrar los ojos, no vaya a ser que cuando vuelva a abrirlos no contemple a una mujercita, sino a una mujer, una excelente profesora que toca el chello.

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Habíamos quedado a esa hora con nuestro guía, maestro, pero no aparecía. Lola se ponía nerviosa porque Bea no encontraba el correo con la información y Nela nos cantaba un poco. Entonces nos turnamos y decidimos preguntar a diester and sinester en el puesto de información de la sala de exposiciones, no nos contestan, y arriba tampoco, que no le han visto, que no saben si ha venido. Lola le hace una foto a la estatua de Machado y le echa la bronca a Lope, que no ayuda, que nos mira perplejo y de piedra desde lo alto ¡maldito!
Damos una vuelta por Durero sin fijarnos, otra por el propio museo de la Biblioteca e incluso pasando de largo de la tienda nos colamos en una sala laberíntica de manuscritos árabes editados en cubierta de piel. Supongo que era bonita la sala, ya digo que […]

Volvemos a las escaleras y parece que la única solución es mandar otro correo, a ver si hay suerte, y sí. Sin darnos cuenta sale, llevaba hora y pico esperándonos y en fin todo por estas tecnologías que no pa no pa no sirven pa’ ná.
Me ahorro la burdocracia de contar cómo nos hemos sacado el carné y de nuestra cara mañanera de la fotografía del mismo.
Una vez dentro las cuatro, cuatro locas filólogas en rebelión interior se desmadran y no pueden creer que entre sus manos tengan El cántico espiritual, edición de 1584 en la mano, Trafalgar de Don Benito escrito por él ¡¡en un mes!! (1873), que por cierto, escribía en media hoja con una letra endemoniadamente cursiva. Y una carta de Unamuno a fulanito, y Fray Luis y…y… no sé si aún estábamos con vida, viviendo sin vivir en nostras mismas. Y de pronto Luis Cernuda, un poema. Escrita por él, a lápiz, corregido en tinta a veces… sólo algunas palabras… Yo en segundo de bachillerato dejé de estudiar un examen de biología por leerme su epistolario completo. Y me emociono, ¡claro que me emociono! Porque yo lloro, ¡claro que lloro!

Y me quedo con la cara de Nela cuando le explican que hay una sala de música, y cuando se lleva a casa una fotocopia de un autógrafo de Federico, la sonrisa de Bea al leer el Cántico que en un primer momento dudó, y la emoción de los ojos de Lola, puestos en un futuro proyecto conjunto, en amarillo, tapa dura, Hiperión.

Soñar es gratis.

Y dice Lola en Twitter… que no hay emoción ni felicidad parecida a un poema original de Cernuda en las manos. Y es cierto.

Quizá nunca había sido tan feliz, como lo soy ahora.
Quizá nunca o quizá siempre, quién sabe,
pero que dure lo que tenga que durar.

Perdonadme, que estoy muy sensible.

Podría ser tan fácil, sería espectacular, si fueran reversibles aquellas noches de infierno…más noches de infierno para saborear, esas noches humildes con un sabor más intenso…

Miau.

Andrea.

Por cierto, QUIERO IR A VER ESTA PELÍCULA.

Laura

Supe que estaba enferma contemplándome en el espejo, una de esas noches en las que crees que no puedes dormir pero estás sumida en un profundo sueño… Me levanté al servicio. Jesús estaba dormido. De lado. Le gusta dormir de lado, cerca de la ventana, porque así puede leer y pasar las páginas sin sostener el libro, iluminando el título el techo del cuarto. No. No, por la sencilla razón de que sus manos no contienen la emoción y tiemblan.
Me apoyé en el lavabo para enjuagarme la cara, y quitarme de encima las malas sensaciones. Cuando levanté los ojos me miré fijamente y me vi. El pelo me tapaba la mitad del rostro. Parecía cansada, algo enfermiza por el tono amarillento que poblaba mis mejillas, y mis labios no tenían color. Un sudor frío me recorrió la espalda. Me aparté el mechón empapado de agua y una mujer llena de vida, incluso con brillo en el trasfondo de un ojo verde… destilaba belleza pura, sin maquillaje. Me asusté, la muerte es algo que no hace marchitar, sólo nos sume en el absoluto silencio. Las venas de mi cuello comenzaron a palpitar y mi corazón…latía tan tan tan fuerte que parecía que la tela del tambor iba a romperse.
Me fui a dormir, destapada, quería sentir que el frío de los azulejos del baño sonaba en mi almohada. Volvió esa sensación de desaliento cuando las primeras gotas del grifo comenzaron a repicar y me acordé de nuestros viajes a la India… los que duraban un par de meses… solos tú y yo, donde nadie pudiera vernos… alejados de la gente, de los problemas…

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Alejados del cáncer. Porque así lo llaman los médicos, y él lo desconoce. El cáncer que está mudando mi cara, que parece que cada día estoy más sana y mi organismo ya no responde. Mi rostro no se corresponde con la batalla que sufro. Mis piernas ya no aguantan esperar el autobús, y mis brazos… mis brazos ya no saben abrazarte porque han olvidado terminar de hacerlo. Ya no lo recuerdan, porque no saben cuánto durará… y me dices que últimamente estoy más cariñosa, que se me ve de otra forma, y te dejo que pienses que me han ascendido y que ahora soy directora de departamento, cuando mandé a mi jefe a pastar a valles gallegos porque me han dado meses, me han dado meses de vida que ahora se confunden con mis pocos años. No tengo miedo, aunque los cardenales de mis muslos digan lo contrario. Ya no dejo que me toques la entrepierna, prefiero que me acaricies la piel que cubre mis hombros como una piel de zorro…¿Por qué nunca fuimos a Cuba?… prefiero que me beses únicamente donde no me duele. El alma.

Te has enterado, de pronto, porque me he caído al suelo mientras cocinaba. Y hemos ido al hospital, a otro donde nunca había estado, por eso no estaba mi médico y me he librado de que supieras que llevo cinco meses despertando y agradeciéndole a la vida un día más. Y ahora me agarras, con fuerza. No te separas de mí. Tan sólo dos meses tenemos juntos y quieres que cada día sea un año. Y no paramos de ir de un lugar a otro, fundiendo el dinero que no tenemos. Y me has ayudado a hacer una lista de libros que leamos, porque no quieres que lea sola, quieres que lea contigo, que te lea en alto, porque comenzaste a querer por ello. El hombre que estuvo antes de ti no quiso saber más de mí porque mi voz le parecía demasiado bondadosa y tú… tú me dijiste que era un disfraz, que lo querías, que las penas serían menos amargas contadas a través de mi garganta y yo… yo te quise y me confié a ti. Y ahora no sé decirte que espero que algún día vuelvas a ser feliz, que yo me voy, pero tú te quedas. Porque debes seguir viviendo, y encontrar otra melodía que acompañe tu vida, algo que te recuerde que siempre hay que recordar.

Leamos entonces a Milan Kundera y sus amores absurdos, leamos juntos y seamos grotescos. Recuerda y no olvides que si el amor no es un disparate, no es amor. No te abandones al silencio, ni al calor de una fotografía. Sigue en el mundo, y no lo hagas mudo.
Por último despiértate, despiértate…¡despiértate! Quizá sólo haya sido un sueño… que todos lo seamos.

Claro que sé que escuchas la radio. Es la única cosa que no hacíamos juntos. Tú tampoco lo sabías.

Andrea.

Jesús

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Caminó algo distante hasta que por fin decidió subirse a su vehículo. Lo había aparcado cerca de su casa, tras haber estado dando vueltas por el barrio durante casi tres horas el día anterior. Debía estar en la puerta, para que al salir del portal fuese lo primero contra lo que chocasen sus ojos, y que pudiera decir, sí, está ahí, sigue siendo mío. Lo veo.

Estaba enfadado, muy aturdido. No comprendía por qué la vida le había arrebatado a su mujer, no sabía porqué ya nadie respiraba a su lado en las noches de tormenta. Nadie iría a echarse las manos en la cabeza porque los capullos de los geranios aún no hubieran decidido saludar. Laura se llevó el despertar, le habían arrancado la primavera.
Los primeros días deambuló por su casa, como un muerto viviente. Sus pisadas eran el eco de los pasos de ella, cada habitación, ¡el pelo aún estaba enredado en las púas del cepillo! y él, él…miró sus manos… sus dedos ya no mecerían los suyos, ya no le apartaría los mechones dorados que descolgaban sobre su cara para poder besarle. El alma colorida y espontánea ya no vivía entre la organización anárquica de las estanterías. Recordó que le gustaba bajarse a la piscina con la toalla de su viaje de novios y el primero de los libros de la lista. ¿Dónde estará ese dichoso papel y por qué enfermó de repente? En los libros parece que alguien enfermo no morirá nunca, y que alguien que muere, vivirá por siempre. Los problemas del hombre debían absolverse cerrando puertas y no abriéndolas. El cementerio es un lugar que debería estar cerrado. Alguien debería ocuparse de eso. Se angustió pensando que el cielo, sí el cielo, estuvo abierto el día que Laura le dejó. ¿Cuándo enfermaste y por qué te dejaste ir?

Ya no me gusta fumar, porque tú no me regañas. No como en la mesa de la cocina porque al sentarme no me reflejo en ti. No veo la televisión porque la mano se me va a tu entrepierna. Y no estás. Y en el balcón de casa ya no vienen los pájaros a molestarme, porque la casa suena a tu voz, y las puertas se han quedado a medias. Sin embargo Laura seguía siendo suya. Aunque no pudiera verla. Ahora pasaba todas las tardes un rato pequeño en el parque de enfrente de su casa. A veces se le unía la mujer del perro blanco y le daba algo de conversación. Él sabía que inspiraba pena en sus vecinos, pero bueno, el ser humano ha olvidado la empatía, ahora sólo se compadece. Y la voz de aquella mujer, cuyo nombre ignoraba sonaba, y le distraía, y pensaba que era una voz, que no era la suya, pero que no tenía remedio, porque Laura, tu voz es…tu voz era…tu voz es. La radio también es una voz. Era la única cosa que no hacía cuando estabas tú, bueno, sí, pero..tú no lo sabías. O quizá sí. Pero no me digas nada…ya no. Y eso que no paro de pensar que ojalá pudieras, y ojalá…y ojalá… ojalá que en tus labios se dibujase otra vez mi nombre.

Andrea.

Rugido

Feliz feliz feliz día del libro.

Le dedico esto a mi amiga Lola, que me presentó a Genet, y que además me ha ayudado a cuadrar esta canción.
Añado a Genet como compra para la feria del libro, que espero con cariño.

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Mi prisión bien amada en tu inestable sombra
Descubrió mi mirada por descuido un secreto.
Tuve sueños que el mundo ignoraba
Donde se ahoga el espanto
.

Jean Genet.

San Genet

La canción del hombre

Llora unas alas enormes
Para que te dejen volar.
Grita: ¡LIBERTAD! La tuya,
Bien parecida, universal.

Cántate y coloréate.
Surca el cielo a lomos de un bis
Surca el cielo a lomos de un fin.
Y deja espacio para amar.

Reúne amantes en tránsito,
Perdidos, imaginarios.
Aquellos serán ceniza,
Diablos, teatro humano.

Vivir y escribir, forzoso
Antes de afrontar el reto.
Y que la muerte nos pille,
Y así pasen muchos años.

AT.

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Vuelvo a colgar una foto de la mujer, de la niñera, de Vivian Marien.

Increíble…

Andrea.

Manifiesto manifestado manifiestamente

La conclusión es que los veinte son un gran golpe, separan lo que queremos y lo que no en nuestra vida. Me ha parecido una buena idea ”crear” una serie de manifiestos. Comenzaré con el mío, personal. Puede que algunos motivos parezcan (sean) algo incomprensibles, violentos, rudos y ásperos. Hoy he combatido en una gran batalla. Podéis escribir vuestro propio manifiesto, y yo me comprometo a publicarlo. No tenéis por qué tener veinte años únicamente, como si sois hermanos de Matusalen, el caso es que esto es una herramienta de desfogue.

Recuerdo mi correo:

andrea.tab12@gmail.com

Comenzamos…hay que ponerle un nombre…bien…

Altercados internos.

vm

(Por cierto, la de la foto y la que la tomó, aparte de otras tantas es Vivian Marien, la Mary Poppins de la fotografía. Investigad sobre ella, apasionante a más no poder.)

1) Me gusta el color verde porque me transmite confianza y seguridad. Sin embargo mi color favorito es el morado porque me hace ponerme mística.
2) No soporto los libros de autoayuda. No me gustan los libros fantásticos. Me encantan los relatos realistas, que te sacuden, que te cambian, que te devuelven a la vida.No me gustan los libros con tapa blanda.
3) Un día no es un día si no lleva algo de chocolate o una mora roja o negra.
4) Luis Cernuda.
5) Quemaría a la gente que miente, que prefiere dar un rodeo antes que decir las cosas como son y no como quieren hacértelas ver.
6) Soy muy neurótica y en ocasiones bipolar (sin diagnóstico).
7) Me encantaría vivir sola en cualquier lugar del mundo. De los Urales a la derecha tendría que pensármelo muy mucho.
8) Me gustan los idiomas cuando se expresan como herramienta y como lengua viva y llena de color. No me gustan las normas, las reglas, el ”debes aprender un idioma porque no hay otra”. Debe ser un espíritu a título individual. ¿Que quieres aprender cantonés? Adelante.
9) No creo en estudiar memorizando, creo en estudiar aprendiendo.
10) Me gustan las manifestaciones con fundamento y compromiso, no me gusta ir a hacer bulto. No soy un paquete. Pienso y existo y tengo ideas, y si quiero las canto o las grito, pero con ellas no golpeo.
11) No concibo un día sin construir una frase, al menos, que salga de mi mente y ponerla por escrito. Mi letra es en fin. Arameo. A veces ni yo misma la entiendo. Ahora voy a emitir un rugido. Groar.
12) Adoro a mi hermano aunque él no lo sepa.
13) Me encanta dormir. Mi cama y yo. Es la única relación duradera que mantengo.
14) Prefiero cervezas, rondas y rondas, bares, alfombras. El ambiente discoteca no me llega. Prefiero salir a fumar de cuando en cuando sin tener que pagar un euro por cada cigarro al gorila de la entrada. Prefiero hindúes que venden rosas de plástico y gafas con luces y colores.
15) Muy amiga de mis amigos. A muerte.
16) Mi madre se merece la medalla al mérito.
17) No soy muy cariñosa. Nada. A veces sí, fenómeno extrañísimo y adorable. Lo siento papá. Así nací y no me digas que no lo viste, ¿eh?
18) Odio profundo. Destierro. Esa gente vacía, me llena de miedo. Miedo. Exilio. Me marcho. Me cambio de mesa, me cambio de estado. Me voy del país. Subrayo en amarillo.
19) Lori Meyers, Love of lesbian y Vetusta Morla. El resto todo Oldies but Goldies como en la Rock FM. Adoro la rock FM. Nací bajo el signo estelar de la Kiss sin embargo. Boney M.
20) Adoro, por encima de todo la filología.

Si habéis leído esto, teneis una paciencia bendita. Gracias. Espero vuestros manifiestos.

Besos, Andrea. (He estado cariñosa, ¿eh?)

MIAU.