No se vende.

Si a mí me quitaran de escribir, yo cojo y me arranco. Me marcho allá donde no puedan verme, a pedirle la cartilla al empleado del infierno.
(Hablo de un banco.)
A decirle que basta ya de recortarme en palabras, que algún día querré escribir amor, y lo único que tendré será un ‘Am’. Un desinterés apolíticado.
Bendita la falta ortográfica, que tanta falta nos hace. Por no hablar de la gramática…

Muerte lenta y accidente para aquel, que sentado en un autobús no pueda escribir:
¡Me suben el abono transporte!
No, en realidad quería decir…que ese tipo diga algo tipo:
‘’Esa señora lleva un moño que no me gusta, y al señor de al lado le huelen los pies’’.

Maldita la hora en que el hombre ande por la calle. Cla, cla, cla.
Se asiente y se pare, contemple los árboles, y diga que están vivos y que derraman palabras, por los cuatro costales… olé y olé.
Encima están tan animados que se balancean, que incluso hablan y se sonrojan. No son árboles, si no un conjunto de muchachas, que inmortales quieren verse.

(Antes de mañana, aunque en este país no se pueda).

¡Es una vergüenza! No paran de fotografiarse. En una manifestación. Porque van vestidas de verde educación. Y están sonrientes, ríen descontento social. Riman arañazos de futuro.
Y el atardecer se pinta de tres colores, como el rastro de tres dedos que surcan el cielo, desde la mano sobre la frente del lector, que guiña un ojo para distinguir a los que en la cola van, cerrando el paso a la mera condición del día.

Supongamos entonces un domador. Melodista que transforme un par notas en un aleteo libre de tacones. Pla, pla, pla. A quién va a escribir cantando. Me confundí, son zapatillas.

¿¡Qué será de él!?

Igual deberíamos exclamar al unísono,
(Porque es vital)
Un: ¿Qué será de nosotros?
Igual.
– Su metro, ¿lo coge?
– Otro vendrá, que bueno le hará.
– Es un tren.
– Miente. Es poesía.

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