La mujer de aquella manera

La mujer fatal…no es aquella mujer que hace sufrir a un hombre por gusto. Es ese tipo de mujer que tuvo una experiencia,simplemente, una experiencia que le animó a gritar que no quería ‘que el mundo le hiciese así’. Sino hacerse así misma, y es lo que debatimos ahora, la fuerza y la pasión de algunas mujeres, no menos que extraordinarias, que caminan entre nosotros, y que no rodean con esa atmósfera tan atrayente.
Muchos llegaron a hablar de mujeres tremendamente hermosas, aunque dudo mucho esto que dicen mis palabras, y no debería. Si hablan de belleza, habría que establecer unos cánones y unos patrones determinados para poder conseguir una escala y determinar quién es la más guapa todo el reino. Pero tenemos que dar gracias a que únicamente encontramos princesas en Disney,clases de infantil en colegios, en Montera, y en algunos palacios de la realeza europea, aunque creo que ya ni eso.

Yo creo, que como ahora vivimos en una época en la que el estereotipo ya no hace al individuo, si no que es este el que lo dibuja, no creo que el factor ‘guapura’ importe mucho, si tenemos en cuenta que cada uno es cada uno, somos de nuestro padre y nuestra madre, y nos gustan unas cosas y otras las rechazamos porque no van con nosotros. Pero lo evidente, es lo que nos cae encima aplastándonos para no dejarnos respirar. Una femme fatal es una dangerous woman, y punto. Mi amiga Lola dice:- Donde no hay mata, no hay patata. Y lleva razón. Pero he de decirte querida que ha llegado la hora que todos esperábamos. Si no hay mata hay flor que no ha terminado de abrirse.

Todas llevamos un gran potencial, esa sensualidad, que no sexualidad, os lo dejo para el dormitorio, que nos hace sentir que el mundo puede estar todos los días, no solo uno a nuestros pies. Porque ser fatal no quiere decir ‘abocada a un destino final apasionado’, si no a ser una tía fenomenal que se sienta agusto con lo que hace y que transmita tanta pasión que invite a los demás a sentir doblemente. Claro que todas tenemos un mal día de vez en cuando, unos malos días. Bueno, una mala semana. Carlos Baute dijo algo tremendamente ‘ingenioso’ en una de sus basuras, perdón canciones…vuelvo a pedir disculpas. No son canciones. Son frases con ritmo. Decía algo así como…’¿Quién te comprende en tus días del mes?’, pues desde luego que usted, no. Señor…Baute.

Grandes mujeres como Cleopatra, que murió, mejor dicho se mató por amor con una serpiente, escalofriante, Jane Austen, que aunque he de admitir que no me gusta mucho, abrió el paso a las escritoras…junto con Ada Lovelace, que si no lo sabéis es la hija de Lord Byron. Qué hacéis con vuestras vidas que no leéis a Byron. Enfin, sigo con la nómina, mi madre que es extraordinaria, Frida Kahlo con su bigote, su amante y sus cuadros… Estas mujeres, desde Cleopatra con su lápiz de ojos negro y ese pelo tan noche cerrada, pasando por estas dos literatas que eran capaces de pasar de las palabras a la explosión en cuestión de un par de subordinadas o versos, Kahlo, que ponía tanta pasión en todo que desbordaba en verde, rojo y anaranjado…esperad. Se me olvida Madamme Curie. Es genial, descubrió el radio. Su marido, pobre, debió alucinar, su mujer era tan sumamente brillante que llego a encenderle la chispa aún más. Pobrecitos. Al final murieron, por amor. No debería morirse por amor. O sí.

Es genial descubrir que se puede desmitificar a la femme fatal, porque a fin de cuentas con un salto de cama puesto, todas somos iguales. Por eso es fácil. El meollo de la cuestión es qué tipo de mujer queremos ser. Esa que se viste con ropa totalmente insinuante que no deja espacio para la imaginación, o esas mujeres con el pelo recién salido de la ducha, cuello alto y unos labios coloraditos.

Elegid. Ha aparecido la femme-espacio-feliz-sensual-fatal. Acaba de nacer vamos.

Edith Piaf…ella sí.


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