Sí, yo escribiendo …¿poesía?

El parque.

Sentía el vaivén del columpio a lo lejos

y si cerraba sus ojos, el aire acariciaba sus mejillas.

Abría, y ya no estaba la flor del olvido, la paz del patio.

El batir de alas creyéndose golondrina. El botar

de la pelota ya desinflada.

Ahí descansaba la cadena verde, la madera mojada

con el ir y venir del viento golpeándole la espalda.

Allí a lo lejos música suena, como el mar en calma

que sin embargo se encuentra tan alejado.

Son las voces de unos niños en el país de príncipes y

princesas, pero que no tiene hadas.

Una rueda metálica se desdibujaba, mientras

el niño con el palo golpeaba. Así era la infancia

la que viene muda, y se marcha.

Prosatina.

Yo te buscaré con cara y cuerpo de otro, pero siempre en el mismo instante.

Miraré tus ojos no son elegancia, pues no brilla el sentimiento del que nacen, sino el alma que los contempla.

Yo esperaré, a que el tiempo se pare en aquel mudo momento…en el que crucemos los dedos y una mano sea la tuya que haga contacto con la mía.

Te querré, te querré y lo haré. Porque no tengo otra. ¿No observas que lo que digo ya, no tiene sentido?

A fin de cuentas no es un halago, un disparate, no es palabrería que vuela raso.

Y que por la mañana, no al despertarme, sino al volver del séptimo sueño, mi conciencia te sueñe como el invencible. El que todos queremos ser y nos falta valentía. El que ama, el que siente, el que lee palabras y las retiene.

¿De qué hablas? De amor.

No es que no sienta nada. Si no que soy agua. Soy aire. Soy luz.

Todo aquello que crees ver a tu alrededor sin tocarlo. Pero que al cerrar los ojos

es tan nítido como el mar, como la brisa que produces soplándome al oído.

Porque eres fuente, no río. Mar, que no cielo. Arte, no frío.

 

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