Primera parte de: ”Una de indios y vaqueros”.

Le dio dos monedas y media a la camarera guión cajera, pero ante todo borde como ella sola, el precipicio de los cafés. Era extraño por otro lado, ¿no? Siempre que le daba las vueltas mal sonreía. Era una canalla. Todo culpa del primer día.

– Disculpe, ¿Cuánto es un café?. No saques dinero. No te preocupes, yo invito.

Él sonrió.

– Setenta. (Mascaba un chicle)

– ¿Euros?, osea, ¿céntimos?

El resto no hace falta que lo cuente. Me salto hasta el momento en el que, gentilmente, no de cualquier manera corre hacia la mesa vacía, me retira la silla. Me siento. Se sienta. Insulta un par de veces al ‘listo’ o ‘inteligente’ de mi novio de ese momento. Recita un par de cosas, todo muy pomposo. -¿Serán de su cosecha?-pienso. Está raro. Sin embargo le miro, porque me parece interesante. Bajo la mirada, y espero que no lo interprete como algún signo de amor. Según Pedro, el de clase, son una de esas ‘señales contradictorias que lanzamos las mujeres‘. A la par, encuentro mi pitillera en el bolsillo de mi sudadera vieja morada. Los Pink Floyd siempre brillarán…”Wish you were here”… no sé si es lo que quiero pero me lo fumaré igualmente. Y sale la voz de siempre:

– Niña, ¡menos cigarritos!

– Que sí, Laura, que sí…

Espero que esté para decírmelo siempre, aunque piense que es una pesada tocapelotas.

El cielo comienza a enladrillarse, yo me quemo los labios con el café y leo el mensaje del azucarillo. ¡Qué poéticos están últimamente en la cafetería! Según Cela, no es lo mismo ‘estar jodido que estar jodiendo’. Lleva razón el del barreño de agua. Me rio.

Ya no le presto atención. El chico de los piercings habla con el chico de la rasta y la tuerca del tornillo en la oreja.

Preciso. Precipitado. Precipitaciones. Lluvia.

Ce parfum de nos années mortes …Ce qui peut frapper à ta porte, infinité de destins

 

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